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Saarheimat


Ein Würfeldorf
im Brombeerlicht,
die Häuser altes Brot.

Die Vierziger am
Mäuerchen mit Moos,
der Restbeton hat Krätze.
Gebet und Brachland,
Wegrecht der Partei,
am Mahnmal kehrt sich um
das Dorf zum Fleck.

Das geht nicht sauber mehr.
Die Flur hat meinen Namen,
hier will ich nicht begraben sein.

Der Wind ist eine Schlägerei.
Ein Vogel kämpft mit seinen Federn.
Geißen und ein Osterlamm
aufs Ohr, ein Bach,
der jetzt gesäubert ist.

Man wehrt sich allenthalben.
Der Vater kommt vom Bäcker,
ein Satellit sagt dir die Zeit.
Ist alles frisch, betont der Teller,
ich bin still wie damals.

[in: Konzepte Nr. 37, s. auch
Häufigkeitsanalyse (Audio)]


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Ich bin Schriftsteller, Journalist und Fotograf. Meine
Biographie ist langweilig, mein Leben ist es nicht.


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Die Arbeit an Homepages habe ich immer sehr mühsam gefunden.